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灰土，在残营里打着旋儿，扑在人脸上干涩发痒。吴守朴耳朵还贴着地砖，掌心压着地面，指节因用力而泛白。他没动，但眼皮跳了跳——西道木栅后头，有动静不对。 不是换岗的脚步声，也不是巡哨的咳嗽。是挣扎，闷在喉咙里的呜咽，混着铁链拖地的声音，断断续续，像是有人被绑在暗处拼命想逃。 他缓缓抬头，看了眼孙孝义的背影。那人仍盘坐在石堆旁，剑插在身前，手搭在剑柄上，像一尊不会喘气的石像。赵守一趴在地上，脸朝外，耳朵紧贴焦土，呼吸轻得几乎听不见。林清轩靠墙坐着，右臂麻布条裹着，左手按在剑鞘上，眼睛闭着，睫毛却微微颤。钱守静靠着石壁，药囊还在手里攥着，手指时不时抽一下，梦里还在算剂量。周守拙倚在符案边，外袍滑落肩头，双手包扎处渗出血迹，闭着眼，但腰杆挺得笔直。 吴守朴慢慢...