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还在。 不是那种夜里起的潮气，也不是山里常见的瘴，是实打打的一层东西，压在地上、贴在石头上、缠在人身上。你伸手，摸不到它，可它就在那儿，沉得像一床湿透的被子盖在背上。孙孝义站在岩下，左手拄着那杆黑旗，右臂的血已经干了，结成一条条暗褐色的线，从袖口一直爬到手背。他没包扎，也没人敢上来碰。 刚才那一阵死寂过去了。 姚德邦走了，雾没散，可他知道，对方不会就这么看着他们站着。这地方太安静了，连风都没声儿，连虫都不叫。这种静，是等着你动，然后好把你摁下去。 他回头看了眼身后。 七八个伤兵躺在地上，有人哼，有人抽，还有个年轻的直接翻着白眼，嘴里往外冒黄水。他们是从前面抬回来的，三个一组，踩着长杆往前探路，想试试这雾里到底还能不能走人。...